I höstas vandrade jag i Georgien. En dröm som jag haft i flera år. Jag tror att det var 2013 som jag stod och tittade ut över Alazani Valley och mot norra Kaukasusbergen och bestämde mig för att dit ville jag åka. Dit skulle jag vandra.
Jag gick med en guide, en hästman, en häst och två hundar. Hästmannen pratade varken Engelska eller Ryska och red långt framför mig och guiden. Den senare pratade visserligen Engelska men var för upptagen med sitt eget privatliv för att intressera sig för den tokiga svenskan som ensam ville vandra i Georgiens svåraste terräng när hösten började gå mot sitt slut och snön strax skulle ligga på marken.
Den andra natten berättade han om sig själv. Att han var född och uppvuxen kristen från en mycket konservativ region och hade förälskat sig en muslimsk flicka från västra Georgien. Deras kärlek skulle inte ses med blida ögon och han var orolig för både hur hans och hennes föräldrar och släkt skulle reagera. I takt med att det gula hemlagade vinet försvann ner i strupen blev han allt mer olycklig. Han funderade på att lämna landet för att vara tillsammans med henne. Han var orolig för bådas säkerhet. Skulle han kunna konvertera och hur skulle de kunna gifta sig och leva ett normalt liv.
Jag tittade på honom och sa ganska hårt” jag är ledsen, men jag tror att det är kört för er om ni stannar kvar i Georgien”. Jag ångrade mig direkt, varför kunde jag inte vara mer optimistisk? Jag lyssnade klart. Han älskade henne men både han och jag visste att hindren var stora, många och direkt farliga.
Han tittade på mig. Jag satt och huttrade i stugan som var vårt skydd för natten. Jag höll händerna om min röda kåsa som om vinet skulle värma mer än mitt inre.
Jag tänkte på alla som älskat varandra och vars kärlek inte får plats i denna delen av världen. Jag tänkte på min egen cynism för Georgien och alla dess invånare. Jag tänkte att jag måste revidera bilden. Det som var norm 2012 kanske inte längre är. Men jag vågade inte ge något hopp och säga att allt skulle bli bra för jag kunde inte lova det. Men jag kluddade ner ett par hemsidor som jag trodde skulle kunna ta honom till Sverige om han ville studera där i framtiden. Han tog lappen och stoppade ner den i sin jackfika.
Stora delar av de fyra dagarna gick han 50 meter framför mig. Han höll händerna på sin smala midja och gick i maklig takt. Ibland stannade han och hämtade andan, oftast kritvit i ansiktet av den höga höjden och regndiset gjorde hans ansikte ibland blekt som ett lakan. Han log sällan men väntade tålmodigt på mig där jag traskade efter. Jag tänker på honom ibland och undrar hur det gick för dem. Han hade inte läst Ali och Nino och och tur var kanske det.
Jag vände mig sällan om där jag gick över bergen utan tittade bara framåt och uppåt.
Det är inte meningen att en ska titta tillbaka för mycket.